Blog de Jesús Lens
Dice Ridley Scott que ha hecho con la leyenda del arquero de Sherwood lo mismo que hizo con “Gladiator” y las pelis de romanos.
Poco más tenemos que decir, salvo suscribir de pe a pá las palabras de José Enrique Cabrero en IDEAL, en sus refrescantes, necesarias y esenciales reflexiones sobre cine que, diariamente, podemos disfrutar en las páginas del nuevo suplemento V.
Y no dejen de leer su Blog, Naufrajeo. Otra joya.
Jesús Lens.
PD.- Javi, José Antonio, ¿de quién es la música?
Hoy, un corta y pega del Cuento de Navidad que ayer traía El País, en su peculiar Editorial de El Acento. Sin desperdicio.
Abdoulaye Coulibaly se ha convertido en el primer albino que ha obtenido el estatuto de refugiado en España. Su expediente fue aprobado el viernes pasado por la oficina de Asilo y Refugio del Ministerio del Interior. Llegó a España, a la playa de la Tejita en el sur de Tenerife, el 29 de marzo en un cayuco que había partido de Nuadibú, Mauritania, con 65 subsaharianos a bordo. Pero su historia arranca mucho antes, y está tocada por la firme voluntad de dejar atrás un mundo lleno de supersticiones, para conquistar otro donde el color de su piel dejara de ser una permanente amenaza de muerte.
Nacer albino en el continente negro significa estar sometido a una presión intolerable. Muchos creen que su piel trae riquezas y buena suerte, por lo que los convierten en objetos de descarnadas cacerías. “Sé que a otros albinos les han cortado los dedos, han usado su pelo o les han cortado la cabeza para usarlos en rituales”, ha contado Abdoulaye Coulibaly, a quien llamaron al principio Mozsy.
Hay datos que ponen los pelos de punta: se calcula que en Tanzania fueron secuestrados y asesinados en el último año unos 40 albinos; y que fueron 10 los que cayeron en Burundi y Congo: se les quitó la piel para trocearla y contrabandear con ella. En otros lugares, como Camerún, son los propios padres los que asfixian a sus hijos albinos cuando nacen para evitar futuras zozobras. Y hay aldeas donde se cree que son blancos porque la mujer cometió adulterio con algún hombre de ese color, así que también los matan.
A Coulibaly lo persiguieron un par de veces para hacerse con su piel. La última, cerca del estadio Veintiséis de Marzo de Bamako: lo metieron en una furgoneta e iban a llevárselo, pero gritó tanto que consiguió ayuda. Su decisión de dejar Malí fue entonces inapelable. La travesía en el cayuco fue un infierno: su delicada piel quedó manchada de quemaduras. Al tercer día de viaje, su sueño estuvo a punto de quedar truncado. El motor se estropeó y hubo alguno que gritó que la culpa tenía que ser suya.
Soy negro, mi piel es blanca”, dijo uno de los albinos más célebres, el músico Salif Keita. Su fundación apoyó la petición de asilo de Coulibaly. El sueño de este joven de 22 años se ha cumplido. Es un motivo de celebración en un día como éste: ¡Felicidades!
Ahora lo entiendo todo. Darth Vader abriendo la sesión de la Bolsa de Nueva York. El poder del Lado Oscuro se expande por el mundo. Ten miedo. Mucho miedo. Menos mal que nos encanta Darth Vader y sabemos que, en el fondo, ni tiene el alma alquitranada, ni es tan terrible. ¡Es un pedazo de pan!
Como cada año, ahí va el relato navideño que publicamos hoy en el suplemento de IDEAL, y que es nuestro más íntimo y sentido regalo para los seguidores de esta Bitácora. ¡Pasadlo en grande!
Dedicado a vosotras,
mis compis-compinches.
- Entre el camarero argentino, que no para de hablar, y ahora el negrito de los discos, que no veas la peste… vaya nochecita llevamos.
Poco podía pensar Marga, cuando pronunció esas palabras, que justo en ese momento se iba a cortar la música del “Bar Alegría” en que estaba tomando unas cañas con unas amigas y que todos los presentes iban a oír semejante perla. Pocos silencios tan estruendosos se habían escuchado nunca en el “Alegría” como el que siguió a ese desgraciado momento. Y Marga, con su avinagrada cara de palo, intentó arreglarlo:
- Es que con tanto inmigrante, esto ya no es lo que era, que no hay manera de tomarse un vino a gusto…
Habría hecho falta una sierra mecánica para cortar el ambiente. Ni en la calle, donde caía una incómoda aguanieve invernal, hacía tanto frío. ¡Ni en lo más alto del Veleta!
Antes de que Pablo, el aludido camarero, sufriera una apoplejía intentando no decir lo que a buen seguro se le estaba pasando por la cabeza, Lidia, sacudiendo su desenvuelta melena castaña y sus furiosos ojos verdes, intentó deshelar el ambiente… aún a riesgo de provocar un incendio:
- Pablo, ¿nos pides una carne de esas que traéis en un plato al rojo vivo? De las que provocan tanto humo. Pero que el plato esté bien caliente. Que haga mucho, muuuucho humo… a ver si pierdo de vista a esta señora, que me está revolviendo las tripas.
Cuando Marga hizo ademán de contestar, una de las dos amigas de Lidia, que tenía un inequívoco aspecto de aguerrida guerrera nórdica, salió rápidamente al quite:
- Pablo, que sea un solomillo. O un entrecotte. Que además de hacer mucho humo, huelen muy bien. Y para pestazo, el que echa la tipa esta de aquí al lado…
La tercera de las amigas se unió decididamente a la causa, desafiando con su limpia y profunda mirada a la lenguaraz Marga, al dirigirse con una voz tan alta como clara al africano vendedor de discos, que se había quedado tan callado como el resto del “Alegría”:
- ¡Amigo! ¿Qué pelis tienes? Anda, vente para acá y tómate algo con nosotras.
Cuando Marga y sus colegas se marcharon con una cierta precipitación, tras pagar apresuradamente la cuenta y no esperar siquiera al cambio, como por arte de magia, la música volvió a sonar en el “Alegría”, alta y clara. Y fue Rafa, el más veterano de los camareros, el que terminó de descongelar la situación, anunciando una ronda para todos por cuenta de la casa.
A fin de cuentas, era Navidad y el desparpajo de las tres amigas había conseguido expulsar del bar a esa especie de Mrs. Scrooge avinagrada, racistilla y mala follá. ¡Aquello había que celebrarlo! Un buen puñado de Alhambras Reserva Especial 1925 corrieron por la barra y todos los clientes del “Alegría” levantaron la suya para brindar por el auténtico espíritu de la Navidad y, de paso, por el año que ya asomaba en el calendario: “¡Salud! ¡Por los Brotes Verdes, las Birras Heladas y las Mujeres Valientes!”
Marga escuchó el brindis de lejos, con las manos hundidas en los bolsillos del abrigo, cabreada como una mona porque, con las prisas, se habían dejado los paraguas en el bar. Y a ver quién era el guapo que volvía para recogerlos, por mucho que la gélida lluvia se le estuviera colando por el cuello, helándole la espalda.
Jesús Lens Espinosa de los Monteros.
Se acabó lo que se daba. Hoy sí. Ya sí. Y no llevo un maldito 4. Claro. Aún así, sólo cabe una pregunta:
¿Quién dijo miedo?
Adelante, siempre adelante
Jesús Lens.
-Este año hay que correr con un gorro verde – dijo alguien del grupo.
¿Un gorro de verde? ¿Qué era eso? ¿Significaba que íbamos a hacer una excursión al Tirol o algo parecido?
Nada de eso. Se trataba de la “Mañanabuena”, una original combinación de deporte, celebración navideña y disfrute lúdico de la naturaleza por una Vega granadina, que esa mañana, si los elementos se congraciaban, podría estar cubierta con un manto nebuloso y frío. Un frío que se presiente con tan sólo otearlo.
Aún de blanco, son Las Verdes
Hace lustros que comenzó ese rito. En principio algo extraño y, tal vez, planeado contra corriente, en una mañana que adquiere una configuración distinta al resto de las mañanas del año. Una mañana que es el preludio de una noche que se torna mágica y familiar. Fría y misteriosa. Entrañable y nostálgica.
Una mañana en el que el ajetreo de las calles y plazas de los pueblos y ciudades se convierte en un saludo cálido y fraternal entre personas conocidas y no conocidas.
Con esa imagen en la retina, ese grupo de corredores, se imaginaba la población que iban dejando a sus espaldas, mientras avanzaban sigilosamente enfundados en sus mallas técnicas y resguardando sus manos con guantes oscuros. Tan sólo esos gorros verdes de Papa Noel hacían presagiar que nos encontrábamos ante el grupo que cada “Mañanabuena” surca bajo aquel manto nebuloso y frío un vasto territorio verde y precioso.
Mientras corrían gozosos, sabían que el pueblo del que partieron se estaba preparando para la madre de las fiestas familiares. Cada zancada, que hacía crepitar con estruendo las frías y secas hojas caídas del otoño, se conciliaba con el entorno, sin que importara no poder estar en ese momento plácidamente charlando en una de las muchas acogedoras tabernas de la localidad, que ya estaban disponiendo sus chimeneas de estruendosa llama para poder saborear junto a ella un polvorón de Antequera y una copa de Anís de Rute.
No son pitufos. Son Verdes
Pero ellos sabían que a cada paso dado tenían más cerca ese momento mágico en la calle Sacristía donde una generosa Carmela -madre de nuestro Compae Paco- nos ofrecería lo mejor de su despensa navideña.
Pero volvamos a los prolegómenos de la ruta de 15 kilómetros por la Vega. A ese momento mágico en el que, previamente a lanzarse a la fría Vega, estos corredores frente a una taza de humeante café se mezclan con los parroquianos en ese cálido bar situado a la entrada de la localidad.
¡Verde que te quiero verde! -dijo el poeta en su momento.
Un color y un grupo en torno a esa tonalidad cromática. Verde por la cerveza, verde por el estado físico de muchos de sus integrantes, verde por los escasos tonos en las hojas de las alamedas de la Vega de Pinos Puente. ¡Verde, verde, verde…!
El frío invernal hace su aparición en la mañana del recién estrenado invierno. Poco a poco van llegando al punto anual de reunión para esta fría, pero al mismo tiempo, calurosa mañana.
- ¿Habéis desayunado?
- ¡Yo sí! ¡Ponme una copa de coñac que me quite el frío! ¿Me dejas el periódico? Seguro que han publicado, como el año pasado, dos cuentos de Navidad en el periódico Ideal, surgidos de dos grandísimos dueños de la letra y amos del arte de escribir.
Corriendo por la Vega
Y sin abandonar los guantes que enfundan sus templadas manos, de un trago, el fuego apagado del alcohol penetra hasta el fondo de su estómago.
- ¿Cómo puedes? A mí me pones un café bien caliente y una tostada. Con mantequilla y mermelada. ¡Energía y un poco de grasa, que falta nos van a hacer! -replica otro de los agregados a esta verde cita que comienza a hacer historia.
Saludos y más saludos. El grupo va creciendo por minutos. Es momento de compartir charla y zancadas. Lejos quedan esos momentos de tensión en las competiciones; de sufrimiento en largas tiradas, series o entrenamientos; de alguna cerveza compartida…
Alguien rompe este armónico desorden y activa la alarma de la Mañanabuena:
Una quincena de kilómetros les espera para soltar las preocupaciones acumuladas del año, para charlar de lo que pudo ser y no fue, del trabajo, de la familia, de los querubines que nos trajo el 2.009… Incluso de algún amor que se cruzó en el camino y tal como vino, se fue.
El vaho que exhalan sus bocas tras las primeras zancadas se pierde en décimas de segundo. Alguien se pone a la cabeza pero rápidamente le instan a que afloje el ritmo. No es momento de hostilidades sino de disfrutar de ésta, nuestra pasión y locura. El asfalto refleja el sonido de las pisadas y, a lo lejos, una difusa neblina permite vislumbrar algún solitario cortijo y ese mítico castaño que aún se mantiene en pie tras el transcurso incesante de décadas pasadas.
Los caminos del señor son inexcrutables
Unos lejanos ladridos simulan la escasa presencia vital de la fría estación.
Cuando entraron por las puertas, Carmela no prestó ni la más mínima atención al Compae. Y eso que el muy malandrín llevaba varios días sin pasar a verla. Y, por una vez, tampoco se volcó en José Antonio, buen amigo de su hijo desde tiempos inmemoriales. Aquella mañana, Carmela sólo tuvo ojos para Javi, que llegaba maltrecho, un poco escacharrado.
Javi, sonriendo, le echó la culpa a un Antonio que, además de hincarse un coñac, venía con mono de Vega, pero éste no dejó pasar la oportunidad:
Y todos prorrumpieron en estentóreas carcajadas.
Por esos pueblos de la Vega
Las Verdes, un heterogéneo puñado de amigos que habían conseguido convertir una primigenia relación virtual en una verdadera amistad, real, material y perdurable, consolidándose como una peña a la que no mueve otro afán que el de disfrutar de una afición común: correr.
Onio acababa de entrar en la casa de Carmela, tirando de uno de esos carritos adaptados para quiénes gustan de conciliar la vida familiar con la deportiva.
Y, tras él, asomaron la cabeza Mario, Javi, José Manuel, Jesús, Txomin, Cristian… aquello amenazaba con convertirse en el caótico camarote de los Hermanos Marx.
Entonces llegó una tronante voz desde la calle:
- ¡A ver! ¿Qué escándalo es éste? ¡Fuera y alto a la Guardia Civil todo el mundo!
¿A punto de ser detenidos? ¿Por disfrazarse de madridistas?
Y allí estaban, Abel y Daniel, disfrazados del Duende Verde de los tebeos de Spiderman, invitando a todos los miembros de Las Verdes que habían participado en la Mañanabuena a ponerse el gorro preceptivo y a brindar por el año que se terminaba, repleto de grandes momentos atléticos para todos y, sobre todo, a levantar los vasos por el año entrante, cambio de década, umbral para una nueva época de entrenamientos, largas tiradas, series, exigentes carreras y desafíos al límite que, sin embargo, al calor del hogar de la casa de Carmela, no parecían tan terribles, ni mucho menos…
José Antonio Flores, Jesús Lens y Gregorio Toribio.
Hoy, día del célebre sorteo de la lotería de Navidad y a modo de celebración conjunta de la misma, Jose, Gregorio y Jesús, tres amigos de las letras, de los espacios virtuales compartidos y de una afición tan reconfortante como es la de correr; hemos querido regalar a todos los lectores de nuestras Bitácoras un relato encadenado, escrito a seis manos.
A cada par de manos (o manazas, los lectores lo determinarán) corresponden exactamente 408 palabras del texto de ahí arriba que, por tanto, consta de 1.224 sustantivos, verbos, pronombres, artículos y adjetivos a través de los que hemos querido rendir homenaje a todos los amigos de Las Verdes, a ese deporte que tanto nos gusta y nos une y a una celebración muy especial: la Mañanabuena.
Esperamos que os haya gustado. También lo tenéis AQUÍ, blog de José Antonio, y AQUí, en el de Gregorio.
Y ahora… ¡suerte con el Bombo!
Jesús Lens, uno y trino 
Los (otros) coautores, dando rienda suelta a (una de) sus bajas pasiones
“Los cuentos no están hechos para dormir a los niños,
sino para despertar a los adultos…”
Con esta ilustrativa frase se presenta la web de la editorial granadina Fresolina, especializada en literatura infantil y juvenil.
Ahora que llegan las vacaciones de Navidad hay que tener especial dedicación a los pequeñuelos, a los que les quedan un montón de horas libres y, con el frío que hace, poca calle y actividades al aire libre pueden desarrollar.
Por eso, hoy lunes día 21 de diciembre (qué importante será este día dentro de tres años) la gente de Fresolina presenta una nueva revista, “Cosquillas”, que reunirá toda la información sobre actividades, convocatorias, fiestas y cualquier cosa que tenga que ver con los más pequeños de la casa. Una revista… gratuita. Que conste.
Imprescindible.
Y, si queréis aprovechar para regalar un libro infantil, una recomendación: “El bosque del tiempo”, de Bianca Estela Sánchez, publicado por la editorial granadina Cuadernos del Vigía, protagonizada por un ratoncito llamado Valentín que, de tanta prisa que tenía, no podía disfrutar de la vida, llegando a angustiarse cada vez que llegaba su cumpleaños, cuando todos sabemos que no debería haber un día más alegre y feliz en la vida de un niño que el día de su cumpleaños, ¿verdad?
Menos mal que sus amigos le ayudarán a saber disfrutar y aprovechar el tiempo, que no hay otro regalo mejor ¿verdad?
El libro, una delicia, está primorosamente ilustrado por Pablo del Pino y prologado por uno de los grandes de las letras españolas: Benjamín Prado, en un texto que tiene un título aparentemente contradictorio: “Si todo está al revés, está en su sitio”. Y, ojo, como los mejores libros para la gente menuda, “El bosque del tiempo” también es de lo más ilustrativo y recomendable para los trastos mayores de la casa, que conste. Y no dejen de visitar la web personal de la autora, una interesantísima escritora a la que seguir la pista. Muy de cerca.
Navidad. Tiempo de y para los más pequeños. Tiempo de magia. ¿Tiempo de leer?
Así que… ¡Muchas Felicidades!
Que ha costado llegar hasta aquí, sanos y salvos, de una pieza. ¿Verdad?
Jesús Lens, celebrativo.
¿Quiénes son estos tipos? ¿Por qué van así vestidos? ¿Qué están tramando? ¿Qué se traen entre manos? ¿Por qué les emplazan a sus blogs, el día 22 de diciembre, en cuánto el mismo haya echado a rodar, a las doce y cinco de la noche? La clave está en un número. El 408. Y nada tiene que ver con la lotería…
José Antonio Flores, Gregorio Toribio y un servidor. Juntos. ¡Danger!
Pronto, muy pronto… la respuesta.
Entre tanto, sigamos debatiendo sobre la Capitalidad mundial, participando en la nueva encuesta y sigamos haciendo listas calientes de pelis y lecturas, con las tripas y el corazón, que no frías listas cerebrales…
Al principio fue Atenas. Después, Roma. Y Bizancio, antes de convertirse en Constantinopla. Y después también.
Damasco y Córdoba, en tiempos del Al Andalus.
Damasco, permanentemente habitada durante miles de años
Madrid, tras la conquista de América.
Y el poder se trasladó a Londres.
El Támesis, a pleno rendimiento
Después, aunque el poder económico se fue repartiendo, la capitalidad cultural y artística del mundo se mudó a París.
Y la II Guerra Mundial hizo que las vanguardias se instalaran en el nuevo mundo, en ese Nueva York que reinó durante la segunda mitad del siglo XX.
Y después, ¿qué?
Porque los ciclos se terminan y las tendencias cambian.
¿Cuál es la capital mundial del siglo XXI?
Tras la caída del Muro de Berlín, la reunificación alemana y la consolidación de la Unión Europea, todo hacía pensar que podía ser la capital de la Alemania unida la gran urbe que marcara tendencia en el nuevo siglo.
Y, sin embargo, los tigres asiáticos empezaron a rugir. Bombay se convirtió en una potencia para el I+D+i y la arquitectura olímpica de Pekín y esa desmesura que es Shanghai, ciudad que albergará la Exposición Universal de 2010, pusieron el foco en China. De hecho, podemos leer en El País, AQUÍ, un clarividente artículo que, titulado “Shanghai, a la caza de Londres”, dice cosas como que “la recesión ha cambiado significativamente la estructura de la economía mundial, y los centros financieros tradicionales se enfrentan a un desafío creciente por parte de las economías emergentes de Oriente”.
Impresionante, la Perla de Oriente
La llegada de Obama a Washington ha hecho que la capital norteamericana haya adquirido un protagonismo inusitado y, sin embargo, la Feria del Libro de Guadalajara (México), una de las más importantes del mundo, este año no ha invitado a un país, sino que, por primera vez, la invitada ha sido una ciudad: Los Ángeles, donde parece estar habiendo una brutal explosión de creatividad que va más allá del cine y el entretenimiento, en una región que es, en sí misma, una potencia económica mundial de primer orden.
¿Y África? El Mundial de Sudáfrica nos dirá si el XXI puede ser el siglo de África o si al continente negro le tocará esperar. Como a esa Río de Janeiro, próximamente olímpica. O la vitalidad de México D.F…
¿Capital mestiza del mundo?
A ver, tras la consulta popular sobre los más felices momentos lectores de tu vida, que siguió a la famosa y heterogénea lista de películas, insistimos en preguntar: ¿qué CIUDAD piensas que está llamada a ser la auténtica capital de la primera mitad del siglo XXI?
Además de Comentar, dejamos una de esas Encuestas, en la Margen Derecha, solicitando vuestra activa colaboración…
PD.- Si votáis “Otra”, haced como el Foces y dejad un Comentario diciendo cuál y, si os apetece, el porqué. ¡Gracias!
Jesús Lens, capitalino.
Recién dicho…