Ustedes saben que en la Red tengo a un hermanito querido, que se llama Bomarzo y que es un crack.
Bomarzo for Present EBE 09
Hace unas semanas, en menos que canta un gallo, me hizo ESTE montaje en el Youtube. Su Blog es de los imprescindibles y su pensamiento, afilado y lúcido como ninguno.
Pero es que, además, como presentador no tiene igual. Le disfrutamos en los informativos de Teleideal y, en el Premio CajaGRANADA de Cooperación Internacional estuvo de lujo.
Ahora se postula como presentador para el próximo Evento Blog 09.
Jesús Lens, pidiendo la mejor y mayor difusión de esta noticia.
Hay palabras que arrostran un peso tan terrible y una carga de negatividad tan grande que, de llevarlas prendidas al cuello y lanzarnos al agua con ellas, nos conducirían al fondo del océano a una velocidad vertiginosa.
Rutina es una de ellas.
Las rutinas, las costumbres… abundando en su carga negativa, sostenía Rousseau que «la única costumbre que hay que enseñar a los niños es que no se sometan a ninguna.»
A mi Amiga del Alma, Burkina, le interesa mucho el tema. Me dice que ella es persona de rutinas y que cualquier cosa que la saque de ellas, tiende a provocarle una ansiedad y un desasosiego que no le gustan nada. Ella suscribiría esta afirmación de W. James, filósofo estadounidense: «el hábito es el enorme volante de inercia que mueve a la sociedad, su más valioso agente de conservación».
Yo le digo que la ansiedad, el estrés y los nervios, en dosis moderadas, no son malos. Y estoy convencido de ello. Pero a nada que lo pienso, me descubro como la más felizmente rutinaria de las personas. A lo largo de mi vida he ido descubriendo las cosas que realmente me apasionan y las he integrado en mi existencia cotidiana. Cuando hablábamos de la Soledad, decía que mis principales aficiones absorben mucho tiempo. Y, como me gusta practicarlas con habitualidad y como los días sólo tienen veinticuatro horas…RU-TI-NA.
¿De verdad es maldita?
Hace unos meses tuve una fenomenal bronca con una amiga. Ella quería que comiéramos juntos y yo le decía que no. Que me marchaba a correr. Y no entendía cómo prescindía de comer juntos por algo tan banal y que practicaba casi todos los días, como salir a correr. Intenté explicárselo, pero no se quedó conforme. Para ella, era absurdo. Pero yo me encastillé en mis trece y, efectivamente, me fui a correr.
Porque correr todos los días, como escribir, como leer… es como respirar. Lo hago porque me gusta. Y porque lo necesito. Y porque, de buscarlas, siempre encontraría una excusa, una justificación para no hacerlo. Y porque cada día quiero ser mejor que el anterior. Y ya escribió Plinio el Joven que «el hábito es el maestro más eficaz».
Correr a medio día, al salir del trabajo, lo tengo tan interiorizado en mi quehacer cotidiano que ni me lo planteo como una opción. De hecho, al cabo del día, ¿cuántas cosas decidimos hacer conscientemente y cuántas hacemos por rutina? Quizá nos de miedo repasar una jornada cualquiera de nuestra vida cotidiana, a ver qué nos encontramos.
La clave está, pienso, en hacer caso a lo que dice el ensayista Elbert Hubbard: «Cultiva sólo aquellos hábitos que quisieras que dominaran tu vida». Así, el día que tenemos peña de baloncesto, salvo causas de fuerza mayor, YO VOY a jugar al baloncesto. Y si me tengo que perder algún evento… pues mala suerte. Para el evento 😀 Muy importante, muy excitante, enormemente apasionante tiene que ser aquello que me saque de mis rutinas.
Porque no debemos confundir la rutina con la monotonía. Para mí, cada vez que salgo a correr, cada día que juego al baloncesto y todas y cada una de las horas que paso tecleando en el ordenador me resultan excitantes y apasionantes. Y creativas. Si no, lo dejaría. Como he hecho con algunas costumbres y aficiones que, al final, resultaban demasiado onerosas para las satisfacciones que reportaban. Insistamos, con Pitágoras: «Elige la mejor manera de vivir; la costumbre te la hará agradable.»
Ahora bien, como las circunstancias cambian y la vida no es estática, hay que adaptarse a las nuevas situaciones laborales o personales que nos tocan vivir. Y alterar las rutinas, siempre buscando aquellas que nos sigan reportando paz, estabilidad y bienestar. En ello estoy, firmemente encaminado, de un tiempo a esta parte. Con Paciencia. Con muuuucha y larga Paciencia, en la confianza de que el final del camino será felizmente venturoso. Encaminado, haciendo las cosas que realmente me gustan y de verdad me aportan, dejando a un lado esas otras que, como los fuegos artificiales, brillan un par de segundos y terminan desvaneciéndose sin dejar rastro de calor alguno.
La salida, el camino, las curvas, ¿la meta?
El reto está, dentro de nuestras rutinas, en no caer en los tétricos vaticinios de Miguel de Unamuno: «Los satisfechos, los felices, no aman; se duermen en la costumbre». Ese si es un enorme riesgo del que tenemos que huir, como de la peste. Rutinas sí. Monotonía y aburrimiento; jamás. Porque, además, lo bueno de las rutinas es que, romperlas de vez en cuando, nos supone un placer sin igual.
¿Cómo lo veis? ¿Tiene razón mi querida Burkina al defender las bondades de la rutina o sois más bien de los que renegáis de ellas y procuráis que todo sea distinto, un día del siguiente? ¿Es compatible la rutina con la excitación o es un más que seguro camino hacia el aburrimiento?
Jesús Lens, rutinariamente preguntón y pasapalabra.
La primera parte de este cuento, era desopilada y demencial. La segunda, presentando personajes, más pausada. Aquí llega la Tercera… y SIgue, y SIgue…
A ver Laura, a mí me pones una Milno. Que esté bien fría, por favor. ¿Qué quiere tomar usted, Don Augusto?
Laura no daba crédito. Don Augusto y Tricky, en el bar, juntos. La de veces que les había escuchado despotricar al uno del otro, solos o en compañía de otros.
Yo también necesito algo fuerte. ¡Una Shandy, por favor!
¡Don Augusto pidiendo algo con una dosis de alcohol, aunque fuera mínima! Que las circunstancias le obligaran a compartir la barra con Tricky era una cosa, pero que se saliera de su austera Coca Cola sin cafeína de toda la vida… algo grave debía estar pasando. Y decir que algo grave ocurría en el Número 3 no era cuestión baladí.
A ver. Una Milno bien fría para Tricky, pero en vez de bebértela de la botella, como el macarra que te gusta aparentar que eres, hoy la tomas en vaso… acompañada de este submarino de tequila Cuervo, triplemente reposado. Y para Don Augusto, una Alhambra Especial, igualmente helada. Aunque sin submarino. ¡Salud! Que un día es un día.
Y Laura brindó con dos de sus clientes favoritos, tomando un chupito de tequila, áspero y ardiente como el infierno. Le gustaba haber provocado que aquellos dos tipos, tan parecidos entre sí como LeBron James y Torrebruno, estuvieran compartiendo una birra en su presencia.
¿Quién empieza?
¿Quién empieza qué?
¿Pues que va a ser? ¿Quién empieza a contarme la última de Bárcenas?
Tricky y Don Augusto prorrumpieron en una sonora carcajada. Por algo les gustaba tanto desayunar como tapear en el «Sed lex». No era el bar más cercano a los juzgados, precisamente, pero el ambiente siempre era alegre y distendido, las tapas de Doña Gloria hacían honor al nombre de la cocinera y Laura siempre tenía una sonrisa alegre en la cara, una broma oportuna en la lengua y unos grandes ojos que irradiaban confianza y tranquilidad, invitando a expansionarse en su presencia. Además, era más discreta que la mitad de los auxiliares y oficiales de los Juzgados de La Caleta juntos, lo que, para una estudiante de traductores e intérpretes que se pagaba los estudios trabajando en la hostelería, tenía doble mérito.
Pues, y que Don Augusto me corrija si me equivoco, me parece que Bárcenas está pensándose si poner en libertad al chalao que detuvimos empapado en sangre, tras asesinar a ese chavalito, aspirante a director de cine…
Efectivamente. Y por la cara que su Señoría ponía, mientras escuchaba los desvaríos de ese enfermo, me parece que nada podremos hacer por evitarlo.
Y, sin embargo, algo tendremos que hacer…
Pues ya me dirá usted, Señor Fiscal, qué se le ocurre. Como si lo estuviera viendo, otra vez en la portada de IDEAL, un nuevo escándalo, otra vez el hazmerreír de la profesión…
Y justo en ese momento, entró López en el bar.
¿Cómo está la Sonrisa más bonita de toda Granada? Anda, ponme un agua de Lanjarón con gas, limón y mucho hielo- dijo mientras dejaba su sempiterna mochila marrón en una banqueta.
Entonces se fijó en el panorama que ofrecía el final de la barra, con dos irrenunciables enemigos compartiendo una cerveza y, cabizbajos, mesándose los cabellos. E hizo lo único que podía hacer en un momento como ése: coger la mochila y salir por piernas del «Sed lex». Ya se tomaría el agua en cualquier otro sitio.
Hombre, López. Véngase usted para acá, a ver si entre todos conseguimos urdir algún plan que evite que a Bárcenas se le vaya la pinza… otra vez.
Al final, en vez de un plan para mantener a Andrés Berbellón en prisión, lo que consiguieron López, Tricky y Don Augusto fue agarrar una melopea de campeonato. Y eso que, en un momento dado, el fiscal pareció hilar una buena idea, pero justo cuando la misma empezaba a abrirse paso entre las neuronas medio borrachas, hubo algo que la hizo retraerse y volverse por donde parecía estar viniendo: CR9, de blanco inmaculadamente merengón, mostró su moreno de playa en la pantalla de televisión del «Sed lex». Y aquella no era una pantalla cualquiera: se trataba de un LCD de decenas y decenas de pulgadas, mostrando en alta definición cada detalle de la efigie del efebo futbolista luso del Real Madrid.
A través de su silenciosa presencia, la persona provocadora e inspiradora de esta muy especial e íntima serie de Entradas -en las que seguiremos desnudando el alma en tanto que quiénes estáis al otro lado también lo hagáis, en mayor o medida- me reta a hablar del rencor.
Y, claro, una cosa son el Silencio (ésa salió motu propio, el lunes de madrugada, como apoyo y disculpa para esa persona tan especial), la Soledad y la Paciencia, virtudes todas ellas; y otra muy distinta es el Rencor.
Lo pensé un rato y terminé por decírselo: No.
No me veo capaz de hablar del rencor. Porque no lo comprendo. No lo vivo. No lo siento. Y así, es muy complicado.
La casualidad ha querido, sin embargo, que hoy mismo haya podido constatar la puñalada que una persona, supuestamente amiga, me pegó por la espalda hace unas semanas. Más o menos, la había intuido, aunque no suponía lo canallesco de la misma. Que no es lo mismo que te navajeen con una afilada y lisa faca de Albacete que con la retorcida hoja de un cuchillo malayo.
Navajas, cuchillos...
Así que estoy sentado en mi sofá, después de un buen rato de meditación, mientras corría a mediodía. He pinchado el abrasador disco del grupo argentino «Todos Tus Muertos» para ponerme en situación y aquí me tienen, aporreando las teclas del portátil, escribiendo unas palabras que, a buen seguro, serán de un tenor muy distinto al de esas meditadas, serenas y convencidas reflexiones de días atrás. Lo siento, que me gustaba ese tono tan íntimamente reflexivo de toda esta semana. ¿Me perdonáis?
O quizá no. Quizá no sean tan distintas.
Porque, ¿sabéis?, sigo sin sentir rencor. Siempre que por rencor entendamos odio, deseos de venganza o ganas de que a esa persona le pase alguna desgracia, por intervención humana o por intervención divina.
No.
No siento rencor.
Siento pena.
Pena. Como la que he sentido en las escasas ocasiones en que alguien me ha hecho mucho daño. Porque, hoy, cuando iba corriendo y reflexionando sobre esto del rencor, he recapitulado y, la verdad, no puedo quejar.
Para que alguien te haga daño, primero, te tiene que conocer. Y, después, ha de estar cerca de ti para albergar la capacidad de herirte. Y, a estas alturas de vida, uno ya sabe bien a quién se arrima y a quién deja arrimarse.
Por eso, cuando una de esas personas que tienes cerca consigue herirte, aunque la primera reacción sea sentir odio y rencor; en mi caso, rápidamente se ven superadas por una sensación de decepción y de pena, tanto más hondas y profundas cuánto más cercana era y estaba de mí la persona en cuestión.
E insisto en el tiempo verbal. En pasado. Pretérito ciertamente imperfecto.
No. Nunca me voy a consumir en el cultivo del odio o del rencor. No voy a gastar fuerzas ni a dedicar el más mínimo recurso o esfuerzo en imaginar o planear vendettas. ¿Para qué? ¿Qué sentido tiene?
Lo único que hago es alejar a esa persona de mí. Borrarla. Convertirla en la nada que siempre debió ser. Ningunearla. Olvidarla. Hacerla desaparecer. Volatilizarla. Como si nunca hubiera existido. Y despreciarla, eso también. Pero nada más. Y nada menos.
Así que, lo siento. Al final, y después de tanta palabrería, se demuestra que, al menos por una vez… ¡yo tenía razón!: no puedo hablar sobre el Rencor.
Así que, tal y como acordamos, mi querida, provocadora y silenciosa Amiga, la próxima de estas entradas la dedicamos a un tema sobre el que os invito a ir reflexionando: la RUTINA.
Jesús Lens, a veces decepcionado, pero nunca rencoroso.
La columna de hoy de IDEAL, tras la Serie Santa de estos días, conformada por la Trilogía del Silencio, la Soledad y la Paciencia, supone un cambio de registro que, espero, os resulte igualmente estimulante.
Querido Luis García Berlanga: como gran aficionado al cine, he visto buena parte de sus películas, teniendo en mi altar particular su trilogía sobre la Transición, que comenzara con aquella gloriosa «La escopeta nacional». Acordándome de ella, quería contarle una anécdota que pasó hace unos días en Granada, la Granada del siglo XXI, tan moderna ella, a ver qué le parece, por si quisiera escribir un guión, o algo.
Entrando en Sierra Nevada
No sé si es usted aficionado a la montaña, pero una de las vías más populares de acceso al Parque Nacional de Sierra Nevada es la conocida como Vereda de la Estrella, meca de excursionistas de toda España y parte del extranjero. Una gozada de Vereda que aparece reseñada en guías montañeras y de viajes. Encontrándose la misma un tanto deteriorada, al calor del Plan E impulsado por ZP, un puñado de currantes fuimos contratados para trabajar en su rehabilitación, teniendo que pegarnos unas caminatas de aúpa, bien temprano por la mañana. A veces, eso sí, hemos usado reatas de mulas para subir material y útiles de trabajo.
El caso es que un buen día estábamos sudando la gota gorda, que no vea usted el calor que está haciendo este mes de septiembre, cuando vimos llegar una mula cargada de cosas ricas para comer. ¿Se imagina? Pensamos que era un detallazo, eso de subirnos unos embutidos allá arriba. Hasta que Pérez se acordó de que ese día venían de visita unos «encorbataos» de la Junta, a ver cómo iban las obras.
Y, claro, cuando comprobamos que en un anchurón de la Vereda empezaban a montar una especie de chiringuito playero, aunque a 2.000 metros de altura, para proteger las viandas del sol… supimos que aquello nada tenía que ver con nosotros, lo que corroboramos cuando escuchamos un helicóptero y, al rato, presenciamos la llegada de doce «encorbataos»… aunque sin encorbatar, eso sí. En plan MacGyver, estuvieron dando varias vueltas por buena parte de la Vereda, aterrizando y volviendo a despegar, un hartón de veces. Después, le encargaron a uno de nuestros colegas, artista del fogón él, que hiciera una pipirrana y, sin más, comieron, bebieron y se piraron. Volando, como habían venido.
Y luego, se montó la gorda, cuando al día siguiente subieron otros «encorbataos» a ver las obras, pero en el cochechito de San Fernando, un pasito a pie y otro andando. ¡Un dispendio lo del helicóptero!, clamaban. Y fíjese que a mí, sabiendo la de cosas importantes que tiene que hacer esa gente, no me pareció mal que llegaran volando, que su tiempo seguro que es mucho más importante que el mío. A mí, lo que me supo realmente mal, es que no tuvieran ni el detalle de preguntar si nos apetecía probar la pipirrana. Que lo mismo no había tenedores y platos para todos y con lo de la Gripe A iba a ser un foco de infección, todos pinchando de la misma fuente. Pero que hubiera sido un detallazo, ¿no cree usted, Don Luis? Un fuerte abrazo.
