{"id":8694,"date":"2011-05-07T13:52:30","date_gmt":"2011-05-07T11:52:30","guid":{"rendered":"http:\/\/www.granadablogs.com\/pateandoelmundo\/?p=8694"},"modified":"2011-05-07T14:10:32","modified_gmt":"2011-05-07T12:10:32","slug":"%c2%a1fuera","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.granadablogs.com\/pateandoelmundo\/%c2%a1fuera\/","title":{"rendered":"\u00a1Fuera!"},"content":{"rendered":"

(Notas espont\u00e1neas, del tir\u00f3n y sin repasar. Disculpen los errores y las erratas, pero no quiero que pierdan la frescura con que fueron escritas)<\/em><\/strong><\/p>\n

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Esta ma\u00f1ana no pod\u00eda entrar en este mi Blog. Por cuestiones t\u00e9cnicas, llevaba fuera de servicio desde la madrugada.<\/p>\n

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Me sent\u00eda raro, extra\u00f1o, no pudiendo entrar en \u00e9l. Como cuando te olvidas las llaves de tu casa y te ves en la puerta, impotente, expulsado de ti mismo.<\/p>\n

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Es en momentos como \u00e9se cuando aprecias la importancia que ha adquirido algo tan poco real, tan virtual, tan et\u00e9reo, tan extra\u00f1o, tan raro, a nada que lo pensemos.<\/p>\n

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Anoche me acost\u00e9 temprano as\u00ed que hoy madrugu\u00e9. No me extra\u00f1a, con la que estaba cayendo. Rel\u00e1mpagos, truenos y una manta de agua que se pod\u00eda cortar con un cuchillo. Sub\u00ed la persiana, corr\u00ed el panel japon\u00e9s que tengo en mi dormitorio, a modo de cortina, y volv\u00ed a la cama, a ver llover. A escuchar la tormenta. A leer \u201cEl hombre que amaba a los perros\u201d. Volv\u00ed al lecho para so\u00f1ar despierto. Para dormir entre planes, deseos, a\u00f1oranzas, melancol\u00edas y todos esos flashes que el cerebro produce cuando est\u00e1s entre la vigilia y la duermevela.<\/p>\n

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Quer\u00eda escribir de todo ello, pero no ten\u00eda a acceso a este \u201cPateando el mundo\u201d. Est\u00e1n el Twitter y el Facebook, claro. Pero no es lo mismo.<\/p>\n

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Me levant\u00e9 y, a las 9.25 estaba en la peluquer\u00eda. Diluviaba. La lluvia como tema de conversaci\u00f3n. La lluvia como espect\u00e1culo, despu\u00e9s, desayunando, todos mirando llover desde las cristaleras, que retumbaban con cada trueno, mientras la luz amagaba con irse tras cada rel\u00e1mpago.<\/p>\n

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Volv\u00ed a casa, pero segu\u00eda fuera, expulsado de mi propio mundo. Le\u00eda la nueva tragedia que ha matado a varios inmigrantes, tragados por las aguas del Mediterr\u00e1neo<\/a>. \u00bfQu\u00e9 mas decir sobre ese pozo sin fondo al que llamamos \u201cel drama de la inmigraci\u00f3n\u201d? \u00bfQu\u00e9 m\u00e1s palabras usar? \u00bfQu\u00e9 im\u00e1genes buscar?<\/p>\n

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La ma\u00f1ana segu\u00eda avanzando. Vimos a los Lakers perder, de nuevo. \u00a1Vaya racha, entre el Real Madrid y los angelinos! \u00bfSe puede compatibilizar el drama de la inmigraci\u00f3n con ver baloncesto? Leemos a Sami Nair<\/a>, en El Pa\u00eds, siempre esencial. Hablando sobre el tema, precisamente. Y a Emma Bonino y Javier Solana<\/a>.<\/p>\n

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Otros amigos blogueros s\u00ed tienen las puertas abiertas de sus moradas virtuales. Y nos permiten entrar en ellas, refugiarnos de la tormenta, mientras encontramos las llaves de nuestra casa. Rigoletto<\/a>, por ejemplo.<\/p>\n

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Leemos m\u00e1s. Leemos a Vila Matas y a Mu\u00f1oz Molina<\/a>. Cada uno de sus art\u00edculos es necesario. Imprescindible. No s\u00f3lo por lo que cuentan, sino por la cantidad de pistas que ponen en nuestro camino, para descubrir nuevos autores, libros, cineastas, artistas, museos, cuadros y exposiciones. De lo nuevo de Herzog<\/a> (yo de mayor, quiero ser \u00e9l) a un tal Schwob<\/a>: \u201cMalas lenguas comentaban que era un hombre muy m\u00f3vil, pues se le ve\u00eda por un instante de una forma, peo en seguida pasaba a ser distinto, visible y diferente desde otro \u00e1ngulo y otro lado, y as\u00ed iba movi\u00e9ndose sin parar, hasta que doblaba cualquier esquina\u201d.<\/em><\/strong><\/p>\n

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Herzog y su n\u00e9mesis\/alter ego, Klaus Kinski<\/figcaption><\/figure>\n

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Lo anoto. Junto a la rese\u00f1a de \u201cLa vida en espiral\u201d, la nueva novela negra del senegal\u00e9s Abasse Ndione, cuya anterior \u00abRamata\u00bb <\/a>tanto nos gust\u00f3, aunque al final se le fuera la pinza. Senegal\u2026 \u00a1menos mal que nos queda el Senegal!<\/a> Antes era una an\u00e9cdota, ese comentario. Ahora es una afirmaci\u00f3n, cargada de sentido, l\u00f3gica y necesidad. \u00a1Menos mal!<\/p>\n

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En cualquier otra ocasi\u00f3n, no habr\u00eda hablado de nada de esto. Hubiese mandado esos art\u00edculos a personas concretas y determinadas, por e-mail, sabiendo que les gustar\u00eda y les interesar\u00eda. Igual que das los buenos d\u00edas, de forma gen\u00e9rica, a todo el mundo, pero de forma sentida y especial, de forma privada, a qui\u00e9nes m\u00e1s te apetece y deseas.<\/p>\n

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Al volver de la calle, se me ocurri\u00f3 la idea para uno de esos cuentos recurrentes que tanto nos gustan: las adaptaciones del cl\u00e1sico de Monterroso a nuestra vida cotidiana. Pero no lo pod\u00eda bloguear. \u00a1Porque estaba fuera!<\/p>\n

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El cuento ser\u00eda algo as\u00ed como:<\/p>\n

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\u201cCuando subi\u00f3 en el ascensor, su olor todav\u00eda estaba all\u00ed\u201d.<\/em><\/strong><\/h3>\n

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\u00bfDe qu\u00e9 sirve, escribir, si nadie te va a leer?<\/p>\n

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Y me acord\u00e9 de otro recortico que ten\u00eda en el despacho, y que encontr\u00e9 la otra tarde, cuando hac\u00eda limpieza de papeles y trataba de poner un poco de orden en el caos que me rodea.<\/p>\n

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Era de Tolstoi. Y dec\u00eda: \u201cEscribir no es dif\u00edcil, lo dif\u00edcil es no escribir\u201d<\/em><\/strong>. \u00a1Y tanto! Tantas veces cog\u00eda el m\u00f3vil, para escribir, un SMS, un e-mail, cuantas lo soltaba y lo apartaba de m\u00ed. Porque lo dif\u00edcil, efectivamente, es no escribir.<\/p>\n

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Voy a la nevera. Me gusta el agua fresca. Pero tengo una botella, ya vieja, cuya agua sabe a pl\u00e1stico. \u00a1Qu\u00e9 asco! No hay nada m\u00e1s repugnante que el agua mala. O s\u00ed. Peor es no tener agua que beber, claro. Pero eso, ni se nos plantea. Vac\u00edo y tiro la botella. No es problema.<\/p>\n

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Tengo ganas de escribir. Tengo dos cuentos, en la cabeza. Y a\u00fan no he tenido tiempo ni oportunidad de sentarme, con calma, con ganas, a escribirlos.<\/p>\n

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Pero hay que correr. Y, esta tarde, hay que ir a la Feria del Libro. Que viene nuestro querido Alfonso Mateo Sagasta, a presentar su excepcional \u201cCaminar\u00e1s con el sol\u201d<\/a>. \u00a1Hay que estar con \u00e9l! Con sumo gusto.<\/p>\n

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Me llama un amigo por tel\u00e9fono. S\u00e9 que piensa que estoy dolido por un tema. Y hace lo imposible por transmitir confianza, serenidad y buen rollo. Por tender puentes. \u00c9l no sabe que no me hace falta, pero se lo agradezco igualmente.<\/p>\n

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Cuento todo esto porque, por unas horas, no lo pod\u00eda contar. Si hubiera podido hacerlo, si no hubiera estado fuera, expulsado de mi propia dimensi\u00f3n virtual, \u00a1todo esto que os habr\u00edais ahorrado!<\/p>\n

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Seguramente s\u00ed habr\u00eda compartido una pregunta. Aunque seguramente no habr\u00eda sido hoy:<\/p>\n

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–\t\u00bfD\u00f3nde est\u00e1is, vosotras?<\/em><\/strong><\/h3>\n

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Pero ahora todo est\u00e1 bien. Podemos entrar, nuevo. \u00a1Estamos dentro!<\/p>\n

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Y la vida sigue\u2026<\/p>\n

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Jes\u00fas surrealista<\/em><\/strong> Lens.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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