22 de abril de 2009
\nExiste la creencia generalizada de que los artistas somos personas extravagantes de las que se puede esperar cualquier cosa. La idea responde al imaginario de la \u00e9pica bohemia empe\u00f1ada en dibujar un perfil de artista que oscila invariablemente entre el modelo homosexual y el modelo mujeriego. Yo, que no soy ni lo uno ni lo otro, y pertenezco a la discreta burgues\u00eda granadina, he preferido disfrazarme de modesto funcionario antes que recurrir a la guardarrop\u00eda uniformada de los Alejandros Sawa de turno. Por mucho que lo intente no me imagino ni vestido de genio indomable ni de enlutado monje laico.
\nCuando por las ma\u00f1anas estoy en la puerta del colegio, no me veo diferente a los otros padres que all\u00ed acuden, de no ser porque mientras que, por ejemplo, Juan se va a paso ligero hacia su cl\u00ednica veterinaria y Ventura, tranquilo, a su empresa de inform\u00e1tica, yo me voy al estudio a pintar, como si fuera un ni\u00f1o viejo empe\u00f1ado en seguir jugando. Esa es la \u00fanica diferencia sustancial que, a mi juicio, condiciona el modo de ser y de estar de un artista.
\nLos pintores nos caracterizamos por vivir entre paradojas. Hay dos que son especialmente significativas: la de tener un oficio preindustrial que sin embargo te exige estar en periodo de actualizaci\u00f3n permanente, y la de tener una dieta rica en grandes dosis de vanidad. A m\u00e1s \u00e9xito, m\u00e1s vanidad. A m\u00e1s vanidad, m\u00e1s necesidad de \u00e9xito. En el mejor de los casos, la vanidad nunca se sacia, y en el peor de ellos, el \u00e9xito esperado nunca se alcanza.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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